On fait mine – de rien
On est tous papier buvard
Et tous écrivain
D'un roman fleuve un scénar
La plume à la main
Sans idée de fin
On va refermer
Pourtant l'unique exemplaire
D'un livre épuisé
Anonyme ou best-seller
A l'heure où s'en vont
Nos feuilles au pilon
Est-ce que quelque part
Un abri un lieu sûr un endroit secret
Garde en mémoire
Nos écrits nos griffures
Plus qu'une quatrième de couverture ?
Quatrième de couverture
On vient de paraître
Un recueil un album
En bibliothèque
Dans le souvenir des hommes
Sur une étagère
Un grain de poussière
Est-ce que quelque part
Un abri un lieu sûr un endroit secret
Garde en mémoire
Nos cris nos murmures
Plus qu'une quatrième
Mieux qu'une quatrième
De couverture ?
MS
On vient de paraître
On est Cosette ou Gavroche
Une œuvre incomplète
Dans une édition de poche
Mais l'histoire commence
En haut d'une page blanche
On va griffonner
Sur papier plus ou moins libre
Tout d'un premier jet
D'encre noire indélébile
Sans brouillon sans gomme
On en fait des tomes
Est-ce que quelque part
Un abri un lieu sûr un endroit secret
Garde en mémoire
Nos épreuves nos ratures
Plus qu'une quatrième de couverture ?
